Musica Poetica 2

Poesia di Pablo Neruda

Il grande Oceano

Monterosso al Mare 

Se dei tuoi doni e delle tue distruzioni, Oceano, alle mie mani

potessi io destinare una misura, un frutto, un fermento,

sceglierei il tuo riposo distante, le linee del tuo acciaio,

la tua distesa sorvegliata dal vento e dalla notte,

e l'energia del tuo linguaggio bianco

che sgretola e disfà le sue colonne

nella purezza della sua rovina.

Non è l'ultima onda col suo peso salino

quella che frange le coste e genera

la pace di arenile che contorna il mondo:

è il centrale volume della forza,

la potenza distesa delle acque,

l'immota solitudine affollata di vite.

Tempo, forse, o calice colmo

di ogni movimento, unità pura

non sigillata dalla morte, verde viscere

della totalità bruciante.

Del braccio immerso che solleva una goccia

non resta che un bacio del sale. Dei corpi

dell'uomo sulle tue rive un'umida fragranza

di fiore bagnato permane. La tua energia

sembra scivolare non esausta,

sembra ritornare al suo riposo.

L'onda che sferri,

arco d'identità, piuma stellata,

appena si sprofonda è solo schiuma

ma poi rinasce senza consumarsi.

Ogni tua forza ridiventa origine.

Solo abbandoni spoglie stritolate,

gusci che il tuo gran carico ha scartato,

ciò che l'eccesso del tuo avere esclude,

tutto ciò che ha cessato di esser grappolo.

Oltre le onde è protesa la tua statua.

Vive e ordinata come il petto e il manto

di una sola creatura, i cui respiri,

nella materia della luce issati,

pianure sollevate dalle onde,

sono la nuda pelle del pianeta.

E' tua la sostanza che ti colma.

Piena di te è la curva del silenzio.

Di sale e di miele tuoi ribolle il calice,

l'universale cavità dell'acqua,

e non ti manca quanto possa avere

un cratere spellato o un vaso rozzo:

cime vuote, cicatrici, segnali 

che vegliano sull'aria mutilata.

La tua corolla contro il mondo palpita,

tremano i tuoi sommersi cereali,

le soavi alghe appendono minacce,

navigano pullulanti i pescherecci

e sale al filo delle reti

solo il morto baleno della squama,

millimetro ferito nell'ampiezza

delle tue totalità cristalline.

Richter, Chopin: etude op.25 n*12

Ps. Ho scelto questo studio perché (oltre a ricreare esattamente lo stato d'animo che questa poesia suscita) viene anche chiamato "Oceano". Più azzeccato di così... ;)

Buona giornata a tutti :)
Ginevra